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Le Jour de l’Ascension – Extrait

Une Publication Black Library

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Le corps du Fabricator Général Burzulem, seigneur de Morod, évoquait une imposante cloche de bronze drapée de rouge et d’or. Sa tête chauve baignait dans les ombres au sommet de la cloche, posée sur un nid de câbles sinueux et segmentés où ne se voyait pas de cou à proprement parler, et elle était généralement braquée vers le bas afin de souligner sa condescendance envers ses inférieurs qui se prosternaient devant lui. Lorsqu’il se déplaçait, c’était avec une démarche chaloupée, et l’on s’attendait presque à entendre sonner un coup de cloche à chaque pas. Ses mouvements étaient étrangement fluides pour un homme qui s’était depuis longtemps séparé de ses jambes humaines. De l’avis irrévocable de Gammat Triskellian, la douzaine de membres articulés qui le supportait aurait dû être agitée d’une espèce de grouillement, et non pas permettre à cette lourde masse de métal de glisser et flotter comme un habitant de fonds marins xenos où le soleil ne brille jamais.

En cet instant, le Fabricator Général siégeait, mais sans toutefois être assis, puisque l’enveloppe métallique de son corps n’avait pas d’articulation au niveau du bassin. Burzulem était en fait tapi sur une estrade, incliné vers l’avant afin de pouvoir abaisser sur les suppliants en contrebas un regard bienveillant, ou pas, selon son humeur du moment. La Fabricator Locum Alloysia, qui n’avait que des louanges à son égard, était postée à la hauteur de son épaule, ou en tout cas du point où des bras cybernétiques émergeaient de son corps. C’était une femme toute en pointes, taillée comme un poignard, et dotée d’un faisceau de tentacules servitors qui tenaient des rouleaux et des parchemins ainsi qu’une antique machine à calcul. Pour chacun des technoprêtres qui s’avançaient, sa requête était soupesée et mesurée par les engrenages de la relique, puis il se voyait accorder une fraction des largesses de Burzulem pour l’année à venir.

Et en ce qui concernait Triskellian et ses collègues de l’ordre des Genetors, les dernières années avaient été bien maigres. Leurs travaux attiraient rarement l’attention de Burzulem. En attendant son tour, il ruminait les problèmes d’erreurs et de biais qui leur étaient reprochés, mais que pouvait-il donc faire d’autre que suivre ces protocoles et ces procédures ? Triskellian avait préparé les requêtes de son ordre pour la nouvelle période calendaire de recherche, rédigeant une longue liste de propositions détaillées décrivant des expéditions, des expériences et des exercices de dévotion visant à atteindre cette ultime perfection dans laquelle la chair et la machine pourraient le plus élégamment exprimer l’intention de l’Omnimessie. Il y a tant de choses que nous sommes sur le point de découvrir. Malheureusement, Burzulem avait ses favoris, et les équipes de Triskellian n’en faisaient pas partie.

L’homme actuellement en train de soumettre sa requête se noyait dans son verbiage. Alloysia piétinait impatiemment, juchée sur ses pieds de métal acérés. Derrière elle, la masse de son robot Kastelan reproduisait lourdement ses mouvements.

— Totalement, absolument, et par tous les aspects, contre-indiqué, fit brutalement Burzulem à son interlocuteur. Scandaleusement fastidieux, Matriculus. N’êtes-vous pas d’accord, Alloy ?

— La monotonie poussée au point de la sédation, Fabricator Général.

Alloysia eut un bâillement exagéré, quand bien même son système respiratoire mécanisé n’en avait pas besoin.

— Rien pour vous, Matriculus. Joignez-vous aux forces de conscription. Allez nous ramasser quelques offrandes qui feront l’affaire, ajouta Burzulem avec un rire creux qui résonna au sein de son corps. Et maintenant, de qui s’agit-il ? Pronotum Tan ? Approchez-vous, Maître Tan, et faites-nous partager votre savoir.

Tan, courtisan de longue date de Burzulem, était responsable d’une douzaine des manufactorums de Morod. Il annonça qu’il souhaitait revisiter une technique de métallurgie oubliée depuis bien longtemps, mais que ses chercheurs avaient récemment redécouverte. Rien d’important, ne put s’empêcher de remarquer Triskellian avec dédain. Rien d’autre qu’un rogaton de connaissances qui s’était perdu dans un recoin de la fonderie un siècle auparavant, et qu’un besogneux comme Tan venait juste de retrouver plus ou moins par hasard. Et ça portait sur le mercure, bien sûr. Tan était obsédé par les alliages mercuriels, au mépris des dégâts qu’ils causaient sur la chair. Il était en train de débiter ses estimations : plus deux pour cent en durabilité, plus quatre pour cent en vitesse de production. Enfoui quelque part parmi tous ces chiffres, il y avait aussi l’estimation d’une réduction de onze pour cent de la durée de vie des travailleurs des manufactorums exposés à tout ce métal toxique. Et Triskellian savait que la productivité en serait impactée en l’espace d’une génération, et que c’était sans aucun doute pour cela que cette méthode avait été abandonnée. Nous tournons sans cesse en rond, et abandonnons les mauvaises idées juste pour que quelqu’un, plus tard, les « redécouvre »…

Mais Tan avait reçu une généreuse allocation de recherche pour sa mauvaise idée, et c’était maintenant autour de Triskellian de s’approcher, presque le dernier d’une longue file, pour exposer ses propres propositions. Il se dressa de toute sa hauteur, contractant les pupilles de ses yeux artificiels en points bleus comme l’acier, et relâchant manuellement un peu de pression dans les soufflets de son torse pour donner à sa voix une tonalité plus stable.

— Oh, fit Burzulem en levant au ciel l’œil organique qu’il lui restait. Regardez, Alloy, c’est notre estimé collègue, « le Viscéral » Triskellian.

Ce surnom haï poursuivait Triskellian depuis qu’ils s’étaient rencontrés au séminaire dans leur jeunesse.

— Fabricator Général…

On lui fit brusquement signe de se taire lorsqu’un servitor porteur de nouvelles déboula avec agitation. Burzulem prit à la machine humanoïde le rouleau qu’elle portait et le déploya devant lui, plissant les paupières de son œil vivant tandis que son œil de laiton zoomait et dézoomait sur le texte.

— Ah-ha !

Cette manifestation de joie fit tinter d’échos résonnants son corps tout entier.

— Nos prodiges d’acier sont revenus, parfait, déclama-t-il tandis que le volume sonore de sa voix doublait brusquement afin d’englober toute la pièce. Mes savants collègues, je viens d’être informé que nous avons actuellement en orbite certains des fiers enfants de Morod. Nos fidèles conscrits, qui de par le passé ont quitté nos horizons afin que leur chair répugnante soit remodelée pour créer de vaillants Skitarii. Ceux qui ont quitté notre monde afin de mener de nobles quêtes sous la lumière d’autres étoiles sont revenus afin d’accueillir ceux que nous envoyons rejoindre leur fraternité cybernétique. Et nous ne devons pas leur faire honte, mes savants collègues. Nous devons nous assurer qu’ils seront accueillis par des feux d’artifice, et des cérémonies, et par tous degrés précisément calculés de jubilation adéquatement calibrée. Et de nouveaux conscrits, bien entendu. Beaucoup, beaucoup de conscrits. Pardonnez-moi, mes collègues, je me vois soudain chargé d’une lourde tâche d’administration.

Sur ces mots, la cloche qu’était son corps fut soulevée par une multitude de petits pieds prêts à la faire glisser au loin comme si elle était juste poussée par le vent.

Triskellian modula à nouveau ses soufflets jusqu’à ce qu’un son ressemblant à une quinte de toux se fasse entendre. Burzulem s’immobilisa, abaissant un œil, puis l’autre.

— Oh, fit-il sans joie. Oh oui, c’est vrai, impossible d’y aller avant d’avoir écouté ce vieux Viscéral. Ouvrez votre sac et révélez-nous tout, le Viscéral.

Triskellian serra les dents, mais il réussit à conserver à la fois sa patience et sa dignité.

— Fabricator Général, dit-il en remettant ses documents à un servitor pour qu’il les transmette aux mains de bronze de Burzulem. Les Genetors proposent un cursus de recherche interdisciplinaire de large amplitude essentiellement axé sur mes propres travaux avec les Skitarii. Comme vous le savez, nos pratiques actuelles de reconfiguration à distance des Skitarii sur le champ de bataille reposent lourdement sur la seule adaptation de leurs composants mécaniques, bien souvent au détriment des systèmes vivants qu’il leur reste, ce qui gêne leur fonctionnement et réduit leur durée de vie opérationnelle. Je suis en train de mener des expériences avec un philtre qui pourrait accorder une plus grande résistance et une plus grande adaptabilité aux tissus organiques, nous permettant ainsi d’atteindre le même niveau de contrôle et de manipulation de leur substance vive, ce qui…

— Erk, trancha Burzulem. Toujours pareil, avec ce vieux Viscéral. Je sais bien que vous autres aimez patouiller dans toutes sortes de substances innommables, mais votre proposition ne peut être qualifiée que d’inconvenante. Insalubre. Êtes-vous d’accord, Alloy ?

— Elle est positivement contaminée d’effluves organiques, convint Alloysia qui tenait devant elle le lourd registre des propositions dont elle feuilletait les pages à toute vitesse du bout d’un tentacule. Et sans le moindre précédent, Fabricator Général. Je ne vois pas le moindre sceau, la moindre marque de dérogation qui puisse certifier ses recherches. Où est-ce que ces techniques ont initialement été développées, le Viscéral ?

— Je suis une procédure d’étude révisée, expliqua prudemment Triskellian. Vous constaterez que j’ai mené une analyse des lacunes dans les recherches que nous avons pu récupérer, et que j’essaye de les reconstituer à l’original par le biais de… procédures novatrices qui suivent un modèle statistique de meilleure adéquation.

Tandis qu’elle lisait ses documents, il s’était approché peu à peu, et se trouvait maintenant juste au pied de l’estrade, les yeux levés sur eux. Il se détestait de devoir les supplier, mais rien que pour cette fois, il était indispensable qu’il réussisse à impressionner ses deux supérieurs, aussi détestables qu’ils soient. Il me suffirait de tendre la main et…

— Elles suivent, dites-vous ? demanda Burzulem en reprenant ses mots. Mais, Triskellian, il me semble que vous-même ne suivez pas du tout. Toute votre histoire me donne l’impression que vous avez tout inventé comme pourrait le faire un profane ignorant.

D’un seul coup, toute trace de légèreté avait disparu de son visage, qui n’était plus que dureté et sévérité.

— Si ce travail est l’œuvre légitime d’un technoprêtre, montrez-moi en quoi elle a été perfectionnée et mise en application par nos prédécesseurs. Montrez-moi dans les archives, ô Genetor en errance, où et quand tout ceci a été jugé acceptable pour nos rites et notre doctrine. Parce que j’ai l’impression que vous croyez pouvoir vous permettre de piétiner la manière dont les choses sont faites, dans votre hâte d’atteindre des domaines que nos ancêtres n’ont jamais explorés. Et s’ils ne les ont jamais explorés, le Viscéral, c’était pour une bonne raison. Vous seriez bien capable de suivre ces nouvelles recherches dont vous vous êtes entiché jusqu’au point de l’hérésie. Si nous étions destinés à faire ce genre de choses, alors ce genre de choses aurait été fait.

La plupart des technoprêtres présents répondirent à cette litanie par un bourdonnement indistinct.

Il me suffirait juste…

— Là où les protocoles d’antan comportent des lacunes, il n’y a que l’expérimentation qui nous permettra de déterminer ce que pouvaient être les procédures d’origine, répondit précipitamment Triskellian. Je jure devant la loi de l’Omnimessie que je peux…

— Non, énonça Burzulem. Nous allons vous épargner les tentations, cher Genetor en errance, car nous sommes là pour vous protéger de vos propres instincts destructeurs.

Il laissa fuser un ricanement métallique avant de prononcer sa décision.

— Aucune ressource allouée à Gammat Triskellian et à ses Genetors, Alloy. Veuillez le noter.

— C’est noté, Fabricator Général.

— Au lieu de cela, envoyez-le rejoindre les forces de conscription. Après tout, nous nous devons de faire honneur à nos héros revenus, maintenant que les caprices du warp nous les ont ramenés pour nos festivités. Nous allons organiser un Jour de l’Ascension dont on se souviendra ! Le plus beau du siècle ! Mais n’allez pas croire que je vous ai oublié, mon cher Viscéral. Les opérations de conscription vous attendent avec impatience, Triskellian. À vrai dire, pour vous montrer comme je vous aime et vous respecte, je vais vous donner la responsabilité de remplir les quotas. Essayez donc d’appliquer vos approches novatrices à la meilleure façon de rassembler de nouveaux effectifs de futurs servitors et Skitarii. Faites-nous une belle récolte, le Viscéral, et peut-être que l’année prochaine vous recevrez quelques sous pour votre budget.

— Fabricator Général, je vous en prie !

Avant de pouvoir se retenir, Triskellian se pencha en avant, et alla jusqu’à poser une main sur l’étoffe tendue des robes de Burzulem. Il alla même jusqu’à l’attirer vers lui, le tirer vers l’avant, le faire tituber juste au bord de l’estrade. Et je pourrais. Je pourrais le jeter à terre. Cette pensée sacrilège l’électrisa. Par quels calculs biaisés a-t-il pu être placé au-dessus de moi ? Il aurait suffi de décaler une décimale pour que ce soit moi, à sa place, en train de lui refuser ce qu’il demande !

— Comment osez-vous ? glapit Burzulem. Alloysia, qu’il me lâche !

La fusillade éclata sur ces mots, au moment où quelqu’un traversa brutalement la foule des technoprêtres, les renversant comme des quilles. Triskellian vit deux mains qui brandissaient des pistolets. Deux, et puis une troisième. Les Skitarii jouaient des coudes juste derrière, tellement pressés de mettre la main sur l’assassin qu’ils en piétinaient quasiment les prêtres de rangs inférieurs. Les premiers tirs avaient ouvert de grandes déchirures dans les atours de Burzulem, et laissé des cicatrices brillantes sur la coque métallique de son corps. Les suivants…

Triskellian tira. Il tenait encore dans son poing fermé un pan des robes déchirées, et il tira de toutes ses forces, entraînant au bas de l’estrade le Fabricator Général qui geignait tant et plus. Burzulem toucha le sol dans un sonore tintement de bronze, tandis que sa multitude de pieds s’agitait dans tous les sens pour essayer de reprendre un point d’appui. Les pistolets crachèrent à nouveau le feu.

Tout devint blanc autour de Triskellian. Il sentit fugacement une douleur inconcevable au niveau de son bras et de son épaule, jusqu’à ce que les limites qu’il avait déterminées dans sa propre chair anéantissent la douleur avant qu’elle ne puisse le submerger. Son chronologue interne l’informa qu’il avait perdu une seconde et demie de temps ressenti, dans l’intervalle où son système nerveux avait surchargé avant d’être rétabli de force. Il était affalé sur Burzulem, qui protestait en tanguant d’un côté à l’autre. Enfin, pour l’essentiel de sa personne. Il y avait un bras en charpie, étalé sur les marches menant à l’estrade. Le bras gauche de Triskellian. La salve crachée par les pistolets le lui avait arraché juste au niveau de l’épaule.

Toujours juchée sur l’estrade, Alloysia était figée, immobile, comme si ses membres étaient victimes d’un bug. Son robot Kastelan, parfaitement inutile, reproduisait sa posture stupéfaite.

Le tueur se dressait au-dessus de lui. Les yeux de Triskellian, les deux remplacements aux lentilles bleues qu’il s’était fait poser après une explosion accidentelle de trop dans son laboratoire, basculaient sans cesse entre les trois canons. Les trois mains. Dans ces ultimes secondes précédant sa mort presque certaine, il fixait bêtement des détails : la peau épaisse et calleuse des doigts, comme de la chitine ou une carrosserie, parfaitement articulée. Au-delà des armes, il porta les yeux sur le visage du tueur, non, de la tueuse, une femme au visage déformé, les yeux d’un noir de jais, la bouche grande ouverte.

C’est à ce moment-là que les Skitarii ouvrirent le feu, faisant crépiter dans la salle les éclairs bleu-vert de leurs carabines. Un technoprêtre de rang mineur au moins se trouva là où il n’aurait pas dû et fut fusillé par erreur. Ils devraient recalibrer leur ciblage ; mais quelles pensées, dans les derniers instants de sa vie ! Immédiatement après, la tueuse était saisie de spasmes, secouée par les tirs. Elle réussit malgré tout à en abattre deux, lançant des balles précises vers les branchements vitaux des batteries ou les pompes à fluides. Une nouvelle volée iridescente la frappa en diagonale, et elle tomba sur un genou, sans cesser de tirer malgré les convulsions.

Burzulem commença à ruer pour se débarrasser de son fardeau. Triskellian atterrit brutalement et se sentit traversé par un éclair de douleur brûlante, pas la douleur, mais son souvenir, une sensation qui était restée emprisonnée dans cette seconde et demie de mémoire effacée. La tueuse grondait et crachait, immobilisée par les poignes de métal de cinq Skitarii, tandis qu’un sixième braquait un fusil sur sa tête grotesque.

— Attendez.

La voix de Burzulem, tandis qu’Alloysia l’aidait à se relever, semblait parfaitement ferme.

— Une insulte aussi impardonnable mérite une procédure plus publique.

Il ne paraissait même pas essoufflé, ce qui était logique après tout, puisque ce qui se chargeait de la respiration du Fabricator Général était indépendant de ce qui se chargeait de la parole.

— Le Jour de l’Ascension est proche, ne l’oublions pas, et il nous faudra un spectacle en plus de la moisson d’offrandes. Un supplice électrique, je pense, pour la plus grande gloire de l’Omnimessie. Et pour le cas présent, nous allons devoir construire un échafaud sur mesure. Les mines n’arrêtent pas de produire des mutants, n’est-ce pas ?

Il ausculta brutalement les plaies de la tueuse, affaissée entre les mains des Skitarii.

— C’est remarquable, elle a trop de bras et vous, le Viscéral, n’en avez plus assez, reprit-il en toisant Triskellian qui tâtait son épaule en lambeaux pour déterminer ce qu’il pourrait en sauver. À n’en pas douter, si je vous laissais faire vos propres expériences, vous lui amputeriez l’un des siens et vous contenteriez de l’ajouter à votre chair déjà faillible. Je me charge de vous sauver de la bassesse de vos tendances. Allez, allez donc vous faire poser un remplacement décemment mécanisé. Et ensuite, au travail ! Après tout, nous avons un jour important à préparer. Allez, et prouvez-moi que vous êtes digne de quelques responsabilités.

Burzulem vogua majestueusement hors de la pièce sans un regard en arrière, porté sur le tapotement léger de ses nombreux petits pieds. Les autres prêtres le suivirent en multipliant les courbettes, louant sa sagesse à qui mieux mieux.

L’un des Skitarii aida Triskellian à se relever. Il esquissa un geste vain vers les ruines de son bras, gagné par un tournis dû à sa perte de sang, ou au moins de fluides. Il savait que l’état de choc n’allait pas tarder. Il fallait qu’il regagne son laboratoire, où il pourrait retrouver les idées claires grâce à un mélange de suppresseurs biologiques.

— Attendez.

Le mot avait franchi ses lèvres avant qu’il ne sache pourquoi il le prononçait. Les Skitarii étaient en train d’emmener la tueuse ; il réalisa qu’elle avait perdu connaissance à cause du choc et de l’hémorragie.

— Technoprêtre ?

— Veillez à ce qu’elle reste en vie, trouva-t-il à dire. Pour qu’elle puisse être exécutée publiquement.

Les servitors arrivaient pour nettoyer les dégâts, et il eut à nouveau une impulsion de récupérer son bras, un fragment de plus du matériel biologique qu’il avait reçu à la naissance et qui s’amenuisait comme peau de chagrin. Mais c’était un élan sentimental, qui ne convenait nullement à quelqu’un de son rang. Il fixait des yeux les traits avachis de la tueuse, sa tête bizarrement proportionnée. Sa forme lui rappelait quelque chose qu’il avait lu, bien longtemps auparavant. Les recherches obscures de prêtres qui avaient œuvré avant lui. Une mutante, d’après Burzulem. Triskellian n’en était pas aussi sûr.

Mais à ce stade, il était vraiment temps qu’il se rende à son laboratoire avant que le choc ne triomphe de ses implants et ne l’étourdisse. Et puis il y avait aussi la mission de conscription, toute ingrate et laborieuse qu’elle fût. Il se mit en marche, trébuchant, en repoussant d’un geste ceux qui s’approchaient pour l’aider. Il fallait qu’il réfléchisse à son avenir.

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UNE PUBLICATION BLACK LIBRARY

Version anglaise originellement publiée en Grande-Bretagne en 2021 par Black Library.
Cette édition est publiée en France en 2022 par Black Library
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Représentation par Games Workshop Limited, branche Irlandaise, Unit 3, Lower Liffey Street, Dublin 1, D01 K199, Irlande.

Produit par Games Workshop à Nottingham.
Titre Original : Day of Ascension.
Traduit de l’Anglais par : Mirabelle Quemener.
Illustration de couverture : Vladimir Krisetskiy.
Cette traduction copyright © Games Workshop Limited 2022.

Le Jour de l’Ascension © Copyright Games Workshop Limited 2022. Le Jour de l’Ascension, Space Marine Conquests, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, le logo The Horus Heresy, le symbole de l’œil pour The Horus Heresy, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40,000, le logo “Aquila” de l’aigle à deux têtes, et tous les logos, illustrations, images, noms, créatures, races, véhicules, lieux, armes, personnages, et tous les éléments distinctifs, sont soit ® ou TM, et/ou © Games Workshop Limited, selon les lois appropriées à travers le monde.
Tous droits réservés.

Dépot légal : Octobre 2022

ISBN 13 : 978-1-80407-245-5

Ceci est une œuvre de fiction. Toute ressemblance avec des personnes, faits ou lieux existants serait purement fortuite.

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Pour Alex.

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